No nada não há não

Aqui te faço
e te faço agora, ontem e amanhã
e em cada momento que minha pele tocar a tua, seja qual dimensão
será.
Aqui.
Agora.

Essa tão tênue linha entre a saudade o toque o riso e o depois
a escuridão do depois
esse que mais ainda assombra os medos e mói sonhos.
Maldito.

E enquanto nossas lágrimas existirem separadamente juntas
simultâneas
cada uma em cada qual solidão
não aqui, mas agora,
faz-se nós.
Nós.
Nós enozados em nossa própria saudade,
aquela que criamos, alimentamos e que quase cresce e toma tudo.

E quando tomar tudo,
destruir tudo
e mergulhar no vazio do escuro que de tão caótico se amansa,
haverá nada.
No nada, meu bem, o que nos impede?
Nós.
Nós enozados em nós.
Tão atados transpassados firmemente entrelaçados,
nós.

Desliga esse relógio.

Você me teve. Até agora você me tinha.
E foi cego demais pra perceber que estava em suas mãos mesmo negando. Cego pra perceber que eu não ia deixar você ir embora. Não enxergou que eu te agarraria em meus braços sem deixar que você fosse pra qualquer outro lugar que não a nossa cama.
Você levantou e perguntou e exigiu e não enxergou. Não captou que se tivesse ficado quieto e deixado a minha imaginação fluir, eu manteria o teatro sou-livre-não-preciso-de-você-nem-quero-você-pra-ser-feliz e quando chegasse a hora eu agarraria e não soltaria e seria assim.
Mas você não deixou. Você me obrigou a agir de modo sensato e não deixou eu me perder nos seus cabelos e tardes e noites e silêncio e silenciamos e me-deixa-ficar-aqui-até-perceber-que-eu-não-quero-viver-sem-você.
Mas você remexeu. Você me perdeu.

Puro

Na minha janela você taca uma pedra

Sorri e assovia

Assovia e sorri

Manda um beijo e se vai

E de repente pela minha porta adentra

Sem mais nem menos

Fantasiado entra

E não reconheço se é máscara, carne ou osso

O que é isso, meu bem?

Seria meu bem isso?

Cada resposta por baixo do medo

Cada medo revelando a vontade.

À vontade

Sirva-se

Mas, antes, descarnavalize, meu bem

Que dentre esses confetes,

já não sei se aquilo era mesmo janela

Ou meu próprio coração.

Festa em três tempos

Cá dentro te busco

Discreta, te cato em cada canto

Não acho

Nem rastro nem farelo nem pedaço

E aplaudo.

Saída de mestre

À francesa

Como se nunca tivesse vindo

Como se da festa não tivesse aproveitado

Como se não fosse o modelo dos quadros da parede

As sombras que compõem cada junção de letra nas páginas

Os rabiscos em todo papel espalhado

Como se não fosse o ar que encheu cada balão.

Tua surpresa

Olha que surpresa!

Você nunca existiu.

Frasco

A esmo

Por teu corpo corro

Escorro e morro

Entre cada pedaço, quem sabe eu encontro

Te encontro

A esmo

Nunca o mesmo.

90°

"Take me to the place where you go
Where nobody knows if it's night or day"


Onde a noite se costure ao teu olhar e o sol nunca venha te levar embora

Retalhos.

        Quando deitados na tua cama calma pelo chá que tu me fez, ríamos deitados de banalidades implantadas pra interromper meu choro e ouvíamos minhas músicas que claramente tu não gosta mas me pedia pra tocar, só pra me ver sorrir e espantar minhas lágrimas doídas. Ou então o seu olhar fugido pro meu enquanto eu dirigia aquele dia, quando eu tentava olhar pra frente mas só conseguia esticar o olho pro lado e contemplar você me contemplando. Era saudade. E cada instante, cada luz, eu lembro, cada cor decor. “Tu é linda, sabia?” você falou e não, eu não sabia, por que você fala pouco isso. Você deveria ter falado mais, eu gosto. Gosto, mas não tanto quanto gosto da sua cara preferida, depois daquele momento preferido – você sabe qual é. Ou quando, deitados na minha cama, com os peitos doloridos pela noite separados, eu te leio um trecho de um livro que nos lembra e, entre risadas, nos beijamos com sorrisos discretamente manipulados pela malícia contida nas palavras lidas. E você põe de lado o celular em que jogava nossos jogos estúpidos e enrosca seus dedos magnéticos no meu cabelo, puxando minha cabeça pra perto e alternando sua boca em beijos e palavras obscenas ao meu ouvido que entregam nossas cenas de entrega. E então me joga pra trás revelando não saber explicar o que acontece quando está comigo – só que é muito bom e que nunca sentiu coisa melhor.

       Parece que uma bolha de mágica se forma quando estamos a menos de um metro de distância um do outro, unindo nossos corpos, pensamentos e vibrações numa intensidade que mexe com tudo que eu sou. Poderiam esses relatados serem apenas cinco minutos diferentes de dias diferentes. Mas, ao teu lado, são retalhos de uma vida. Apesar da dor, do silêncio, do desespero, da lágrima e do peito rasgado, quero te acertar de que ainda penso em suavemente tocar teus lábios desejando boa noite, beijar teu rosto dizendo que te amo e me aconchegar entre teu pescoço e teu peito, acariciando teus cabelos e tendo a certeza de que nos pertencemos incondicionalmente para sempre. Tua, sempre tua. Mesmo longe.

                                                                                                  Carta sem data

Nós enosados no chão pertencentes à nós enosados no céu

Quando eu entro no teu quarto ou caminho pelo meu e vejo no chão coisas que te tem e ao mesmo tempo são parte de mim, mas que eu não posso simplesmente recolher e levar embora quando você me mandar embora por que são também suas. E nem te devolver, por que são também minhas. E isso é o mais triste. Coisas que se tornaram nossas e não adianta trazer ou devolver, pois não é mais só meu e não é mais só seu. É nosso. E cada vez mais essas coisas crescem e me atormentam, no escuro, no claro e no óbvio, e são camisetas, são casacos, são livros, são CDs, presentes, alguém desconhecido que me esbarra, uma nota fiscal na carteira, um filme aleatório na TV, um cheiro que vem quando eu abro o armário e encontro uma roupa lá no fundo, olhares, sentimentos e dores. São tudo. E é tudo tão nosso que eu nem mais ser sem isso. 

Eu queria te dizer que eu tava aqui sem coragem de ter coragem de te dizer que eu tava com medo de não passar o medo e eu passar do tempo de termos tempo de nos dizer.


Por "Isadora não entende nada".

1987 2013, tende piedade de nós

anos ímpares
são anos vítimas
anos sedentos
de sangue e vingança
todo gozo será punido
e o deserto será nossa herança

anos ímpares
são sarampo ínguas cataporas
bocas que praticam
tacos e cacos de línguas
lixos onde mora a memória

muda a regra, muda o mapa,
muda toda a trajetória
num ano ímpar,
só não muda a nossa história


Paulo Leminski